Voici comment j’ai rencontré
Frida Kahlo, peintre mexicain.
Je n’avais jamais entendu parler d'elle même lors de mon voyage à Mexico. La peinture surréaliste à l’époque n’était pas non plus le type de courant artistique qui m’intéressait (et ça n’est toujours pas le cas).
J’étais tranquillement installée dans mon salon. C’était un dimanche après-midi de juin. Le ciel était couvert comme c’est souvent le cas à cette époque de l’année en Bretagne. La vigne vierge accrochée sur les murs de ma maison et la végétation luxuriante due aux nombreux arbres canadiens de mon jardin renforçaient encore plus cette obscurité ambiante.
J’avais allumé quelques bougies et je lisais un roman quelconque à la lueur des flammes vacillantes.
Ma fille s’apprêtait à se rendre au cinéma. Peu enthousiasmée par l’ouvrage que j’étais en train de lire, je lui demandai ce qu’elle allait y voir. « Frida », me répondit-elle. « Frida ? » « Oui, c’est l’histoire d’un peintre mexicain »